Себя без него я не помню. Оно нас встречало, ласкаясь, и к нашим ногам на песок выносило дары.

Когда мы дарили друг другу себя без остатка, то море смеялось и звонко плескало о камни, но пыль водяная наш пыл остудить не могла.

Когда умирали мы маленькой временной смертью, то гладь бирюзового шёлка оно расстилало и тихо мерцало любовно, а бриз осушал поцелуями влажную кожу.

Когда злым огнём опалило нас и разбросало, то с пушечным грохотом море швырялось валами, но этот пожар между нас затушить не сумело.

И вот я остался, как уголь костра прогоревшего, как головешка. И тянет на берег, и я прихожу туда снова и снова, но духа живого, как прежде, не чувствую больше.

А море... что море? Теперь это просто вода.