Purgatorio. Canto nuova
В таких местах теченье времени – andante,
не так красиво, как рассказывал нам Данте.
Где остаётся только жить и чуда ждать,
когда сойдёт сюда «святая благодать»
в лице кого-нибудь, ну, пусть хотя бы Санты.
Круг – сорок с чем-то… и пора бы впрок напиться
из всесезонного небесного корытца,
чтоб до зелёных до чертей, наверняка,
чтоб развалиться в неуютных облаках
и никого не узнавать в поблёкших лицах
врагов/друзей и незнакомых среди прочих,
лететь по небу, не уметь, а дальше – прочерк…
Здесь никому нет дела до ничьих грехов,
и тонет мир – ковчег непарных дураков.
Длиннеют ночи, дни становятся короче.
И даты в ряд ложатся кучно, вверх рубашкой,
и корабли в заливе смотрятся бумажно…
Десятки рож атлантов и кариатид
блестят надменно, а над городом летит
печальный ангел мой… И всё уже неважно.
