Последний из родившихся творцов
Устраивалось время на ночлег,
Во сне оледенелом застывало,
И звёздное, слепое покрывало
Окутывало вечностью ковчег.
На звездолёте лишь один не спал.
Его душой оплавленной владея,
Тускнела красным карликом идея.
И угасал заветный идеал.
Последний из родившихся творцов
Слагал стихи, и рисовал картины,
Писал концерты, мрачен и суров.
Но остальные в саркофагах спят,
В анабиозе, — в чёрствости невинны…
Создатель мёртвой немотой распят.
Дар века
Не спас эгоистичный новый Ной.
Приходит век бездушнее, железнее.
Один в ковчеге. Сердцем стал стальной.
Во всём увидел признаки болезни я.
Спастись ли? Только сам не знаю, как.
Душой страдаю от жестокой рези я.
Иссякли слово, символ, образ, знак,
К чему молитва, проза и поэзия?
Необъяснимость необъятной тьмы.
Безумцы безутешные аукали.
Из бездны не сбежать: познали мы.
Спасёт любовь? Искусство ли? Наука ли?
Ни в чём опоры не могу найти.
Посмертно крематорий? Гроб ли? Рака ли?
Итог один — погибнуть. Конфетти
Над мёртвым телом. Близкие не плакали.
Хоть молод я, но в то же время стар.
Реальность же... Жестока ли? Лукава ли?
О век, твои плоды — Данайцев дар!
Как Одиссеи, мы бездомно плавали.
А что же мир? Людей погубит он!
Высоким стилем прокричать?! На сленге ли?!
Ведь матери с улыбками Мадонн
Качают в колыбелях новых Менгеле.
