Стул
Вот стул.
Согнувшись многомудро
в углу,под грузом барахла,
молчит.
В окне сияет утро.
Морозца первого струна
звенит.
Восточным направленьем
воскресно-чистый небосклон
рассветным солнцем чертит тени
вещам.
И стул – не стул.
Индийский слон
стоит,
взирая шторы Ганга
и видит в утренних мечтах –
снега,
заснувшие деревья,
сплетенье кроны в облаках.
Во льдах застывший круг Сансары -
катка священный водоём.
Пустые утром тротуары,
собак бродячих за углОммм…
Сквозь золотистое волненье
пылинок пляшущих колонн,
Внимает утру многомудро
старинный
гнутый
венский
слон.
