Ваза
Пока за окнами снуют прохожие, птицы изнашивают крылья,
ты берёшь Её крик, как должное, срываешь, несёшь в ладони,
опускаешь в пустую вазу, немного пыльную,
вместо самых красивых цветов, звук ударяется, тонет,
тянется стеблем к просвету, вьётся, переплетается с лучом,
луч выдёргивает оборванный звук наружу,
к узкому, узкому горлышку.
Закатное солнце ложится на потолок, в комнате горячо,
следующий звук тяжёл, спадает на кружево
Её черного, как грядущая ночь, белья,
на журнальный столик,
на шахматную доску,
на белого короля.
ля...
до...
Ты снимешь пальцами её короткие вздохи, медленные слова,
словно ноты с обрывка нотной тетради,
продлеваешь момент, думаешь,
бога ради,
удержать бы подольше. Ноты падают...
разбиваются вдребезги о стенки вазы...
И Она замолкает, стихает едва-едва...
