Судьба
Взять, забросить тетради, гусиные перья
на неделю. На год. Повезёт – навсегда.
И уйти налегке, оставляя за дверью
надоевших друзей и наскучивших дам,
о которых не раз в полумраке, в подвале,
увлечённо мечтал день и ночь напролёт.
И писал. Но прочтут эти письма едва ли –
не поднимется ввысь из листка самолёт.
Сотни мёртвых лежат – не одна эскадрилья
оригами из мыслей – у каждой стены.
Здесь истлеют они. Жаль. А раньше бодрили
и казался придуманным «бал Сатаны».
Как жестока судьба! Из её лабиринта
не вернуться назад – жизнь почти прожита.
Тонет плотик мечты. Сердце гулко, как рында,
бьётся, стонет в груди: как же так, как же так...
Нечем выразить мысли: ни фразы, ни слова.
В заточении, став и слепым, и глухим,
не заметил, когда оказались половой,
у порогов чужих умирали стихи.
