Мелкая протока, спокойная и тихая, медленно течет за горизонт. Вместе с ней течет беспокойное шальное время.

 

Склоняюсь над прозрачной водой, смотрю в себя: отражение слегка колышется, рябит, и на миг кажется, что не мое оно вовсе. Кто-то другой пытливо и осуждающе глядит в душу: мол, убегают годы-то, убегают. А ты, бестолковый, что яркая озорная стрекоза – поешь все красное лето, не чуя, как холода подступают, наступают на пятки, щекочут щипучим морозным дыханием затылок...

 

Догонят ведь.

 

Отмахнусь от надоедливого отражения – швырну камень. Круги по воде разойдутся непоседливыми волнами, разбегутся испуганные юркие зеленовато-коричневые водомерки.

 

Бросил в воду, попал аккурат в грудь: что-то сердце защемило – резко, рвано забилось, потом почти замерло, и снова в галоп! Мысль пронзила его, мятущееся, трепещущее: "Если я умру сейчас, в окружении светлой тишины, цветных стрекоз и величавого спокойствия реки, не останется даже отражения..."