К Воланду
Не в силах говорить, глотаю словно рыба
Свои слова, душа горит огнём,
Как и сознание, а рядом эта глыба —
Самооценка. Стираным бельём
Висят на мозжечке заношенные рифмы
Не устаканятся. Не крепок ли чифир
В холодной, липкой кружке? Даже лимфа
Бежит под градусом. Опомнитесь, Мессир,
Неужто за грехи, земное наказанье
Из преисподней? Шаркает во тьме
Тень прокуратора, я вижу изваянье
Его плащa. Но видимо не мне
Судить о том, что смертным недоступно,
Здесь тесно стало, там другой масштаб,
А на земле, как в клетке, неуютно.
К твоим сандалиям, с поклоном, вечный раб.
