Позывные
Тяжело расставаться – но нет никаких причин
вас держать при себе, дорогие мои Икары…
Я – Земля! Слышишь, странник? Но твой позывной молчит,
абонент то ли в дым, то ли где-нибудь за Центаврой,
попирает ногой пыль дорог чёртигдешних мест –
здесь, мол, дыры черней, звёзды ближе, теплей и ярче –
ну, смотри, развлекайся, чуди, раз к соседям влез,
поиграй, только помни – мы ждём тебя дома, мальчик!
Камни, бабочки, птицы, деревья, трава, зверьё –
можешь рушить и строить, а можешь пахать и сеять…
Я – твой якорь. Земля. То единственное твоё,
придающее смысл и полётам, и одиссеям –
то, что держит в руках меднокованный небосвод,
дарит крылья птенцу, а герою – клинок и латы;
то, что верит в тебя, то, что любит тебя и ждёт,
то, что скажет: «Лети!» – а соскучась, зовёт обратно.
Ты раскроешь все тайны. Услышишь пространства пульс,
где, хвостами сплетаясь, галактики кружат в вальсе,
сея разума свет – беспощадный, бесценный груз…
Подури. А потом не дури, курс на Солнце – и возвращайся.
