Ворох скошенных трав
День на убыль... Встречает заря зарю.
Я грущу, значит — сдался в который раз.
Солнце росы допьёт где-то к сентябрю.
И природа — от лета, глядит на Спас:
на медовый, на яблочный.
Закурю...
Взгляд, лучистый как месяц, рукой ловлю.
Мне бы хоть на чуть-чуть задержать июль...
Как предатель Иуда предстанет он —
спелый август, и канет тепло в туман.
Позже призрачный мцыри сберёт в ладонь
ворох скошенных трав и — к себе в карман...
Будет он в октябре на костре сожжён —
мост меж летом и осенью в горизонт.
Но любовь навсегда со мной —
не уйдёт.
