П/ластик
Мерцают безответно фонари,
вживляя свет, но окна помутнели —
за шторами никто не говорит,
не слышит. Полусонные туннели
заросших улиц, кронами шурша,
метут по лужам утреннее небо.
Домов уснувших древняя душа,
сияет звёздами на крышах. И нелепо,
среди идиллии камней, пакет кружа,
шуршит, напоминая слово жизни.
Когда-то в нём хранились сотни жал,
пронзающих молчание...
Но фиг с ним.
Пускай кружит, напоминая о людском,
пускай щебечет, воет и смеётся.
В любой легенде — пластиковый ком,
застрянет в горле костью, словно пёсья
закончилась отвага. Упадёт,
прижмётся у поребрика бездомно.
А дворник равнодушен, он метёт
в другой пакет легенды тёмных комнат.
