Букет...
Сочится дождь на крышу остановки,
в свинцовых тучах меркнет синева.
Невыносимо слышать вновь слова
о жалости, как прежде – о готовке.
Мелькали встречи, споры без ответа,
пронзила локон ниткой седина:
не бросили, а попросту – одна,
и вовсе не корю себя за это.
Слезятся окна старого трамвая,
подслеповато щурятся во тьму.
Продрогла, но стою и не пойму:
я гордая, я слабая? Какая?!
Разглядывать сюжеты встречных окон
вагон ушёл один, полупустой,
чиркнув на память искоркой-звездой
над проводами в небесах далёко.
Сжимаю крепко три огромных розы,
самой себе подаренный букет.
Он нежной птицей греется в руке.
Жизнь впереди, плевать мне на морозы!
