Творческий кризис
Черной редьки настрогаю,
Постным маслицем полью,
...Шел давно уже по краю,
Искушал судьбу свою…
Булькну двадцать граммов водки,
Подцеплю из миски груздь,
Не… Добавлю уж до сотки,
Не избыть иначе грусть!
Корочкой занюхал хлеба,
Пальцем сковырнул слезу,
Крышкой гроба – пасмурь неба,
И на сердце – тяжкий груз…
Наливай! Я – опрокину…
Не поможет мне никто,
Хочешь что ли знать причину?
Это, брат, судьбы сальто!
Так уж била, так гоняла,
И топила столько раз…
Дуй за бутылем, мне мало,
Водка – это же не квас!
…У мольберта встал, качаясь,
Шарит глаз по полотну:
Кисть безвольная какая,
Перспективу зря сомкнул…
Не идет! Ну хоть ты тресни!
Целый год топчусь на месте…
