Кто ты?
Кто ты?
Я уже бывала здесь,
помню!
Где морщинится бетон
чёрство,
я ступала испокон
полем,
рассевая лён окрест
горсткой.
Брызнет зеленью асфальт -
лепо!
Помню, шла тропой полоть
руту.
Золотилось, как ломоть
хлеба,
как былинная строфа,
утро.
Вспоминаю о себе,
снюсь ли -
вышивала на холсте
руны,
а поспешники затей -
гусли
осыпали свой разбег
струнный.
А в разлёте вороной
брови
у меня от праотцов
ноты.
Это память родовой
крови,
толкование веков:
кто ты?
Не зазря ли от звена
к звеньям
поколений череда -
в дали?
И в ответе я одна:
темью
или светом передать
дале.
Прости
Готово. Пустота накрыла бледной пудрой.
Бессмысленно посметь и стыдно пожелать.
Изнаночно-иной, встречает мир абсурда
Пучиной потолка. Не состоялась мать.
Пока недалеко, непостижимо тонок,
Мерцает и парит прощальным бликом шанс -
Комочек бытия, неназванный ребёнок,
Как лишний лепесток в ошибочный пасьянс.
Стремительным пером в солёные чернила,
Вдогонку и взахлёб, пока недалека:
"Прости, что не смогла! Прости, что не пустила!
Прости, что не вкусил любви и молока!"
Прости, что заперла дарованные двери,
На нескольких штрихах забросила эскиз.
Зияет пустота, в безвыходность не веря,
К последнему "прощай" добавлю: повторись!
Явиться пожелай и будет воплощенье,
Ветвисто прорастут и сбудутся пути.
Останется теперь в пожизненном рефрене
На белом потолке солёное "прости".
