«ВСЕМ. В том что умираю не вините никого и пожалуйста не сплетничайте. Покойник этого ужасно не любил..." (Владимир Маяковский)

 

Пистолет у сердца - не выход, не вход,

Всего лишь игра «в дурака» со смертью.

По мозгам адреналин наотмашь бьёт…

Догорает в печке письмо в конверте.

 

От женщины. Ушла. А я заплакал

Слезами отчаянья и бессилья.

Да-да, двухметровый мальчишка, «лапа»...

Но, боже, как мне нужны её крылья.

 

Чтобы укрыться, и чтобы взлететь вверх,

И чтоб не бояться вовеки тленья…

Любимая, я обычнейший человек,

И мне, увы, не подвластно время...

 

А, впрочем, разве ты в чём виновата?

Жалела, бросала любовь на сдачу…

У тебя обожаемый муж, театр…

Всё, хватит нытья! Я уже не плачу...

 

В завещании - расписать роли…

От души отлегло и тянет шутить…

Выстрел. Как странно. Не так уж и больно.

Мне было больней и страшнее бы жить.

 

***

 

Я лишь то, что есть, без грамма грима.

Больше тех, кто скрытен уязвимый.

Я живу велико и убого,

Милости не требуя от бога.

Не любя людей и не ненавидя,

Не ведомый ими и не лидер.

Проклятый, забытый, прокажённый.

Может, гений? Нет! Умалишённый.

 

Мне противно быть на вас похожим:

Вежливым, безмолвным и ничтожным;

Кланяться угодливо пороку

И шагать в толпе со всеми в ногу.

Я искал везде родную душу,

Но обманут лучшею из лучших.

Мне хотелось тьму рассеять светом,

За Отчизну умереть, но где там!

 

Дикая, разбойничья держава,

Ни порядка нет в тебе, ни права.

Можно лоб разбить об эту стену.

Разум спит, чудовища нетленны.

Я — чужой, хоть вам родня по крови,

Но меня не ранит уж злословье.

Вы, конечно, правы: я с приветом.

Прочь от вас! Карету мне, карету!