Музыкант
Взял смычок скрипач известный
И легко коснулся струн.
Звуки музыки чудесной
Полились, лаская слух,
Обволакивая тело,
Сжав в предчувствии сердца...
А скрипач владел умело
Чудной музыкой творца.
Разбудил все наши чувства:
Радость, боль, восторг, покой...
Завязал их в крепкий узел -
Правил верною рукой.
Взмах последний... и накрыла
Мир тревожно тишина.
Общий вздох по залу.., взрывом
Всплеск оваций.., а душа
Звуки все ещё хранила,
В ней скрипач ещё играл...
Музыкант сродни был Богу,-
Наши души врачевал!
ИГРАЕТ ВЕТЕР
Играет ветер мне в печной трубе
классическую музыку Вивальди:
выводит скрипкой, и в её в мольбе
протяжный вой, тоскливый, жалкий.
Впустить он просит на минутку в дом:
почувствовать уют, тепло и ласку;
промчаться по всем комнатам волчком -
побыть пусть хоть немного ветру в сказке...
А за окном он рыщет в облаках,
бросается со злобой на деревья,
сгибает ветви, носится, пока
в моей трубе не отдохнёт мгновенье.
И вновь, скулит и бьётся о стекло,
кидает в окна сломанные ветки;
то у прохожего сорвёт пальто,
то прогрохочет крышей на беседке.
