Два поэта
Мужик и озеро
Сальный ватник накину на плечи,
заскорузлый подняв воротник —
выйду на берег озера в вечер,
раздвигая неправский тростник…
Тишина… Где-то плёскнуло гулко.
Да на глади поёжился блик.
Из-за туч, будто тать из проулка,
бледный месяц с заточкой возник.
Ничего не отвечу бедняге
на его неуместный призыв.
Бултыхну смачно камнем по хляби!
Что? Смутилась коварная зыбь?!
Поброжу “руки в брюки”, побрежу,
улыбнусь на житейский прикол…
Цыкну зубом на рваную мрежу,
крошек брошу малькам на прикорм.
Запахну теплый ватник поглуше,
ночь проводит под ручку к огню.
На душе стало чуточку лучше...
Грусть прижата надежно к ногтю.
Немая картина
Вечер нудного дня. И всё та же немая картина:
пиво, сэндвич, словарь по леченью психических травм.
Остывает, скучая по язве, седой капучино.
И мерцает приманкой заляпанный жизнью экран.
Вечер праздного дня. Вдохновение лезет с почином,
и желает проставиться новенький стих на раз-два.
И неумерший автор в инерции перочинной
разбивает иллюзии возгласом “¡No pasarán!”
Вечер трудного дня. Для депрессии нету причины:
“оки-доки” в делах отменили ауто-да-фе!
Но впустую растрачены выхлопы адреналина.
И валяется книга гетерой на старой софе.
Вечер судного дня. Но прошла Косоротая мимо!
И рассеялась в мыслях бесплодная, пошлая хмарь:
Кетчуп, мясо и соль… Неспеша “донкихот” Тарантино
убивает цинизм, как никчемную, подлую тварь.
