Я тебе напишу
О заоблачном счастье с утра тараторил дождь? –
нет, о чём-то своём — сразу даже не разберёшь,
что-то детское вторил, а может быть, it’s my life...
Мягче плед, кот мурлычнее, кофе — всё было б в кайф.
…Я тебе напишу, что соскучилась по весне?
Что сегодня в твоём окне? Ливни смывают свет
или солнце повисло на небе, немая брошь?
…Каждый день буду ждать, не надеясь, что ты придёшь.
За стеклом маски-шоу размытых случайных лиц
и людей не узнать, только несколько единиц
различу по-соседски. С зонтами и в карантин —
кто с собакой, а кто – за продуктами в магазин.
Потолки безысходности, страх в четырёх стенах —
провожай за балкон и гони эти чувства на
все четыре заоблачных. Треплет сквозняк петлю
на незапертом доме.
Жду. Помню.
P.S. Люблю.
Покос
Погода — в нас, а дождь — он просто дождь.
Косой иглой пришил к деревне небо.
Кричит гроза раскатисто, свирепо.
Сгоняет в поле ветер — не свернёшь.
Границы у реальности размыв,
мы непогодный празднуем заплыв.
…Смахнёт в ручей печаль, накинет плащ
Настасья, и — пойдёт доить корову
на стойбище — в день ветреный, суровый.
А дед вослед: "Когда её продашь,
Изаура? Ведь непосильный труд!
Детишки год как в городе живут..."
А вымя стало тёплым и тугим,
в три струйки молоко в ведро стекает...
И дождь пройдёт, и солнце воссияет.
И загалдят хозяйки слободским
приятным говорком, домой спеша.
Пристанут слепни, над ското́м жужжа.
Перенасыщен воздух: на лугу
разлился острый привкус разнотравья,
на мокрых листьях капли заиграли
агатами. У хаты слышен гул —
зять с дочкой подоспели на покос,
а с ними внук и в переноске мопс.
