Приснившейся...
Приснившейся ты веришь, как живой.
Словам поверь, они ведь о тебе.
Писала я их грустью дождевой,
Июньской ночью сброшенной с небес.
Ушедшую в заоблачную даль,
Ты в памяти хранишь который год.
Июльская тягучая печаль
Когда-нибудь с ума меня сведёт.
Ну а теперь ты просто не один,
Всё повторяешь – жизнь не для стихов.
А я их тку из шёпота осин,
Из августовских бледных васильков.
Сегодняшний такой промокший день
Затих. И только пепел из трубы
Пытался вспомнить рифмы и столпы,
Да только приземлялся за плетень.
