"Исакий. Выходной. Прохладные порывы..."
Исакий. Выходной. Прохладные порывы
борея ворошат копну волос, траву,
и строчки в голове всплывают, словно рыбы,
напоминая, как вас встретил наяву.
Был фестиваль для тех, кто рифмами играет.
Февраль давно прошёл, но я застыл, когда
вы подошли к столу, где пропуск оформляют.
Начать беседу не составило труда.
Прекрасные два дня сидели с вами рядом,
покуда победить стремились голоса.
Затем вас провожал, загадочную, взглядом
на тот троллейбус, что увёз вас к небесам,
точнее – от меня, а к небесам взмывала
душа моя. В тот миг почувствовал я, как,
незримая, рвалась, с тоскою завывала
божественная связь. Я думал: "Вот дурак!"
Я письма вам писал по модной нынче почте,
пока однажды не признались вы во всём,
мол, сердце ваше не свободно, мол, увольте,
однако продолжали общаться мы вдвоём.
Но наступил тот миг, когда не в силах боле
сдержать то чувство, что не знаю, как назвать.
Так тигр, ощутив себя опять на воле,
рефлексы пробуждает – преследовать и гнать.
Послание моё к вам шлю я не по моде –
кладу в пустой конверт и адрес ваш пишу.
Как клёны за окном склонились в непогоде,
так вы – к листу. Посметь – удел карандашу.
Другого нет пути, как быть нам с вами вместе,
пусть жжёте вы письмо, не ждёте, что приду.
Истосковалась плоть, и точно не на месте
душа, и ждёт Господь... Не в Летнем ли саду?
