Домой
Ты мне не пишешь.
Твой ватсап уснул
в обнимку с проницательной Т9.
У нас опять погода бюллетенит,
а дождь на две недели взял отгул.
Под боком кот — мурлычущим ручьем.
В стакане хорохорится боржом,
и храбрость придают мне пузырьки —
переезжаю, будто на край света.
Там, в городе другом, вперегонки
бегут — река, прохожие, проспекты.
А в комнате — распахнуты гортанно
хтонические пасти чемоданов.
Прикатит завтра чахлый автокар,
погрузится моё добро рывками,
коробки девальвируются в скарб
причастными за чирик алкашами.
Мой двор поедет задом наперёд
в окне такси.
И, кажется, умрёт...
Чужой холодный город — будет мой.
И в дом чужой — отправлюсь я домой.
