Быть может
Всё же хватило сил
видеть себя сквозь призму.
Я не её любил —
прошлое, память, призрак.
Минуло столько лет...
И вот теперь, у края,
мне показал рассвет:
всё же она — другая.
Ветер шуршит во ржи,
зёрна роня густо.
Хватит, пожалуй, жить
глупым нелепым чувством.
Сколько же лет подряд,
в песнях дворов и улиц,
мне говорил закат,
что я — слепой безумец.
Птицы кричат, кружа
над перезревшим полем.
Город меня держал,
словно раба, в неволе.
Только один раз в год
тьмою, как плен, давящей,
ночь мне вбивала код:
"странный, чужой, пропащий"...
И вот теперь стою —
с болью смирившись — вроде —
в странном чужом краю,
каясь своей свободе.
Прошлое — это тень.
Будущее — дороже.
Мне повторяет день,
что всё ещё быть может.
