Слово
В начале было… белый луч на белом,
И тёмный разум не искал предела,
Еще не явленный, томился зов…
Но - возгорелся первозданно чисто
Могучий дар, свободен и неистов,
И - разметался в россыпи лучистой,
И - преломился в сотнях языков!
Творил на воске вдохновенный стилос,
И нежная лоза с мечом скрестилась
В античных песнях, малых и больших,
Звенели саги скандинавских далей,
Слагал восток про мудрые печали,
И в белых росах жарко трепетали
Хвала и плач израненной души…
Из пены бурь и грёз вставало Слово.
В глубинных высях века золотого,
И в далях зачарованной строки,
Само – и жертва, и палач отчасти,
Оно набатом, шёпотом, причастьем
Могло спаять разодранные части,
Кровавые распутать узелки…
И пусть горчит пророческое дымом,
Что всё проходит неостановимо,
А правда обжигающе проста,
Идут безумцы, вновь идут по кругу,
Они обречены на эту муку -
Босыми пятками шагать по звуку,
Над пропастью зовущего листа…
И этот свет, все грани истончая,
Останется неведом и нечаян,
Пока подвластно сердцу говорить.
И этот ясный голос неподсуден,
Пока в белёсую холстину буден,
Как вера в истину, вплетаться будет
Поэзии сверкающая нить!
