Словом
Салютом брызгается праздник.
Иду. Чертей в потёмках дразнит
открытое плечо:
погон до первых звёзд оторван,
ни номера, ни группы крови,
свет фар татуировка ловит:
«Не воскрешать! Ни что!»
Спалю билетик в рай, до ада
конвой. Мне лишнего не надо –
ни манны, ни чудес
с небес, ни личной сковородки,
ни сил… достаточно винтовки
с хорошей кучностью. Чертовски
поэтов любят здесь.
Нас – легион. – Смотри, всевышний!
Кто словом не печёт – а дышит,
творит – в себе, собой –
на тучах и обрывках кожи;
кто верит – нужно, значит, можно,
кто знает – вечен квест, но всё же
команды ждёт: «Отбой!»
Скайнет сигналы штаба глушит.
Назло войне – былой, грядущей,
живи! – до дыр истёрт,
кури косяк из вечных правил,
рви догмы, путай лево с право:
поэзию в тираж отправят,
черновики – в костёр.
Бородинская строфа, схема рифмовки AAbCCCb.
