Такыр
Красная нить востока порвётся днём,
сальные облака, шкворча на калёном солнце,
капая жаром тень, потекут пятном
в морок пруда. Оставляя кольца
от пузырей, набежит волна,
илистый берег смачивая и пряча
вьющийся след безножий. Она больна.
Что ей не прятать того, что уже не плачет
и не смеётся? Сыто оближет камень,
грудью прижмётся. Не отвечай, молчи.
Здесь не нужны вопросы как ночь настанет.
Пологом тины мавьи таит шаги
тихая заводь. Гладь отзвучала звоном
ладных мечей. Хоть вопи и кричи — такыр
призрачно воден. Шёпот воды студёной
манит, зовёт напиться, но мёртвый мир
прячет живое на дне.
По ночам смеётся
то ли невеста — местью обречена,
то ли луна не знающая слёз и солнца.
