Бетховен 13.11.1805
Бог, говори... Пускай замолкнут пушки
вертлявого французского лжеца.
Я только глух, а небо равнодушно.
Нет! Лучше говорить я буду сам
диктатом нот, доверенным тетрадям.
Свеча течёт и пачкает рояль.
Весь звук во мне. Весь Бог во мне. Вся правда.
Вся музыка больного бытия,
предавшего меня жестокой муке.
Смысл сущего откроется в конце.
Бегущие кричат. Я вижу звуки.
Зачем-то машет шашкой офицер.
Опять республиканец коронован,
а прочим - гильотины строит бес.
Я слышу пушки. ..Вот стреляют... Снова.
И стекленеет полинялый лес
ноябрьского изветренного кроя.
Как вовремя - предательство и сплин.
Шитьё, плюмажи, ментики героев.
И страшный скрежет, и провал над ним
куда-то вне - простой прямоугольник
сбивает крыши Вены в мерный ритм.
Я вас не слышу...Я не слышу! Больно!..
Но с вами Бог сонатой говорит!
