У нас
Раскрашены озимые
Осиновой листвой,
Пылюкой пересыпаны –
Приправой полевой.
Последствия печальные…
Кончается зима.
Прямого соучастника
Не избежать клейма.
Концы запрячем в воду,
Запашем по весне.
Да ладно уж, чего там,
Умрут они во сне.
Казнить нельзя! Помиловать?
Никчемный, никакой
Стою у поля стылого.
Как будто босиком.
