***
Пророчеств нет! Пусты мои слова.
Мысль изжита в квартире тридесятой.
Седые пряди красит голова,
Во лбу горит не больше семи пядей.
Мысль изжита, и с нею смысл изжит,
До следующего... Десятин? Аршинов…?
Или быть может – только миг лежит?
Замру, придумывая новые вершины...
Или раздумаю придумывать себе –
К чему мне это состоянье постоянства?
Планировать – синоним ворожбе...
Дрейфую не привязанной к пространству.
