Причина зла
Я - молоток. Стучу по головам
Гвоздей. Работа сдельная, ребята.
Обучен многим матерным словам,
Но я ни разу в том не виноватый!
Меня - ругают, и клянут - меня...
В три этажа, по маме, ежедневно.
Железный лоб мой, от обид звеня,
В немом укоре застывает гневно.
Кривые руки - вот причина зла.
Да и растут частенько не оттуда.
Как доля молоткова тяжела!..
Но бил я, бью, и снова бить я буду
По пальцам на моём простом пути,
И косоруким будет больно, очень.
А мат - он будет пахнуть и цвести,
Пока боёк мой снайперски неточен.
