Это жизнь
Это жизнь... и не важно, хотел ты её иль нет,
На рассыпанных веером листьях крючки и точки.
И никто здесь не даст на простейший вопрос ответ,
Как сплетаются вязью узоров поступки в строчки.
Ты один... и не важно, что рядом бурлит толпа,
Обжигающий холод предметов, людей и солнца,
Замирает бессильно упав на тетрадь рука,
Ты привык: кто-то свыше вот так над тобой смеётся.
От чернильной реки неопрятных разводов бег.
Что ещё: зачеркнуть и исправить, что раньше было,
Обрести вдруг покой, безопасный найдя ночлег?
Но уже не дано: исчезает былая сила.
За плечами застыв, тяжело выдыхает смерть,
Замолкают часы, остывают сквозные раны.
Ты идёшь, выбрав путь, торопясь за звездой успеть.
Облака под ногами... твой холмик... на нём тюльпаны...
