Идет мой поезд на Тибет. Хотя такого не бывает. Москва плечами пожимает, пророчит суету сует.

 

Идет мой поезд на Тибет. Стучит по рельсам длинным телом. Отары облаков дебелых дискретно застят белый свет.

 

Идет мой поезд на Тибет. В нем доброхотка-проводница в чай подольет святой водицы и вкрошит камнеломки цвет.

 

Идет мой поезд на Тибет. В нем простыни - что снег предгорий, уклон подушек рефлекторен, нежарко нежен плотный плед. 

 

Идет мой поезд на Тибет. В наушниках - бродяга Гарик. Сегодня Сукачёв в ударе, врачует, как буддистский дед,

 

Мою шифрованную душу. Идет мой поезд на Тибет, я мну просроченный билет, страдаю, радуюсь и трушу. 

 

И мимолётно представляю: легки молитвенные флаги, покорны и косматы яки. Багровым всполохом встречает монаший слаженный отряд. Ползет по склонам камнеломка. Предгорный снег сияет кромкой. И Джомолунгма нарасхват. 

 

И вдруг - теряется Тибет. Российский рок вовсю шарашит, пронзают небо телебашни; а синих скал в помине нет. 

Мой человек, в туман одет, рукою машет на перроне. Перрон невзрачен: сир и скромен. Монах поодаль - наш секрет.

 

Идет мой поезд на Тибет.