Путь
Не сожжена тетрадь, не пройден путь,
но снега намело тебе по грудь,
да так, что и не вскрикнуть, не вздохнуть,
а только молча наблюдать за тем, как
о солнечный утёс дробится лёд,
как снег, февральским жерновом растёрт,
и снежный ком внутри тебя растёт,
как лунный серп, в заутренних застенках.
Храни его, и пестуй, и лелей,
пусть будет он румяней и белей
тех рек, что украдут у Лорелей
возможность петь и золотые косы,
и тишина падёт в объятья дня,
когда строкой натянутой звеня,
порвётся стих, в ладонях у меня
оставив умирать огромный космос.
И запоёт над миром снежный рог,
заполнив белым шумом твой мирок,
в котором день, шагнувший за порог,
вдохнёт покой и выдохнет тревогу
в матерчатую маску облаков,
и небосвод в ладонях ветряков
разладится, и станет васильков,
как вифлеемский свет в глазах у бога.
Чем ярче, он тем ближе до строки,
тем глуше плач под пологом реки,
хранящей песнопенья берегинь,
и призрачную лодку рыболова,
там ангел, что не дремлет за плечом
твоим, уже не бел, ещё не чёрн,
и быть моим до смерти обречён
хранителем, а после смерти- словом.
