****
Трещала утром голова -
друзей армейских весел праздник!
Метались сонные слова,
не в силах сочленяться фразой.
Плескалась мысль, как рыба язь,
но водоём объёмом вышел,
вчера в нём утонула крыша,
с потоком тостов поборясь.
И было жутко - крайний срок,
который конкурс дал поэту,
уже почти что канул в Лету,
а надо было - восемь строк!
"Да шли б вы лесом, чуваки! -
он думал в творческом раздрае -
"я и без вас не помираю,
и проживу ещё, прикинь!"
Но муза, зрелая вполне,
уже пришла, насупив брови,
чем тронула за самый корень,
и корень поддался волне
соблазна быть на передке,
где победителей не судят,
и с восьмистишьем выйти в люди,
эстетным, будто кукла Кен!
Оставив голову в кустах,
там, где рояль пылился белый,
он застрочил про вешних птах,
про паруса на каравелле,
стыдливость смуглого плеча,
бутон раскрывшего мака...
Но муза, прежде горяча,
прочла, краснее кумача,
сказав: "Ждала я целый час,
а ты, урод… Иди ты на кол!"
