Черновиком
Опять октябрь своё отвоевал,
вдоль горизонта в голых деревах
торчит невнятный городской пейзаж,
ноябрь жизнь берёт на абордаж.
Черновиком судьбу перебежав,
в закат уткнуться, что заметно ржав,
и поблевать, как прежде у ларька,
лубочным прынцем, выбл*дком райка.
Вдоль горизонта смятые листы,
замаранные строки так чисты,
что можно просто плюнуть свысока
и отказаться от чистовика.
И чёрным ходом – белый, как Пьеро,
лирический герой, штаны с дырой –
выходишь в белый свет черновиком,
поняв, что не нуждаешься ни в ком
из тех, кто в небо тычет, говоря
про идиотский, ненормальный цвет.
А это, блин, горит твоя заря,
твоя неотменимая заря,
и всё, что было, видимо, не зря.
И ты – поэт.
