Странное счастье перестать быть чем-то, растворившись в затихающих шагах дождя по остывающим крышам, в мокрых листьях клёна за окном, в пыхтенье старого чайника, в ангельской музыке спящего города, в нелепых строчках стихов, которые ты когда-то не написал. И быть во всём. Ты фантазия Шагала, плывущая без калош и пальто над крышами, над всем белым светом, никуда, куда угодно. Дар напрасный, дар случайный, прекрасный дар, вручённый не по адресу, нелепые крылья, мешающие в обычной жизни, поднимают тебя выше. И выше. И выше. И кто-то тихо дышит над тобой. В синеве. Тихо, высоко, глубоко. И рядом. Ты поднимаешь глаза и видишь: Небо.