Он стоял под проливным дождём. Лёгкая улыбка на губах делала его лицо ещё более привлекательным.

Приложив ладонь к губам, он не давал дождю смыть её прощальный поцелуй. Крупные капли дождя не щадили его, крепко били, также как только, что, пять минут назад, ударили её слова: «Я не люблю тебя».

- Почему?

- Не обижайся… и, не дав ему повторить вопрос, поцеловала в губы, резко повернулась и ушла.

В ушах до сих пор он слышал стук её тоненьких каблучков вперемешку с шумом дождя. И вдруг вспомнил цитату Пушкина, что безответная любовь не унижает человека, а возвышает его. Он резко поднял воротник куртки, повернулся и неспешно пошёл по аллее, купающейся под дождём. Ну, что же, жизнь продолжается.