Белый чистый снег сверкал, скопищем алмазов
Белый чистый снег сверкал, скопищем алмазов,
Отражая солнца золотистый свет.
Зарождались в голове странные рассказы –
Оставляя в сердце тайнописный след.
Трудно ли художнику рисовать картины
Сложной гаммой красок из неясных снов,
Открывая вечности скрытые глубины,
И себя сжигая в пламени костров?
А поэту? Маяться, с неуклюжим словом,
Чтоб оно взыграло девственной красой.
Может гениальным? Может быть – бредовым?
Только, как же просится, слово, на постой?!...
Золотисто-белое – редкое, чуднОе –
Это ль не гармония жертвенной души?
А природа временем смоет наносное,
Впрочем, кто из авторов был непогрешим?...
