Слово
Слово
Движется
своей дорогой
Слово.
Заключённое в объятья
Неба.
Измельчённое
ночным покровом.
Усечённое
под чёрным снегом.
И казалось слову – мира
мало.
И как будто
закрутились
вихри,
каждой буквой проклиная
строчки.
Только небо вновь сиять
стало.
Предложения, скрутив
в точки.
А из точек родилась
Буква.
А из буквы проросло
Слово.
И размножилось оно
Будто.
Каждой нации став
Основой.
