Среда обитания
Когда найду в пыли ушедших дней
Многострадальной памяти дорогу -
Взгляну из окон битых жигулей
На жуть родную, брошенную богом.
Петлёю трассы приговорена
Толпа высоток, им не видно края.
Бетонный алкорай. Живет страна
Почти не чуя жизни, выживая.
Здесь время спит, иль пущено в расход,
И я взываю к памяти - не мучай:
Фонарь ослепший. Пьяный пешеход.
И нож в кармане, так, на всякий случай...
