***
Перед смертью поля вымылись,
обрядились в сорочки белые.
Черноруких берёз клинопись –
эпитафия лету. Небо ли,
нечто серое в грязной малице
запускает мне в душу щупальца
и болезненно тянет каяться,
а ещё не грешила. Чудится,
что уже никогда в вечности
не согреться теплом солнечным.
И, наверное, это лечится.
И, возможно, зима кончится
