Грибное
Всё чаще чащу заволакивал туман...
Обман синоптиков давно вошёл в привычку,
Приличий ради говорящих нам:
"Местами — дождь...", всё, впрочем, как обычно.
Похолодание, по ходу, налицо,
В лицо норд-ост колючий, воя, веет,
Немеют скулы, куцым пальтецом,
В конце концов, навряд ли я согреюсь...
Листва с деревьев кое-где сошла,
Шалаш ветвей дождинкам — не преграда,
Нет сладу с сыростью, но листья вороша
Я шаг за шагом двигаюсь к награде.
Награда? Здесь? Ещё скажите — клад...
Преградой лёг сплошной пэчворк под ноги,
Но многие сегодня, как и я,
Покинули уютные берлоги...
