Маршрутка
Час пик. Жара. Шумит в затылке,
Рубаха взмокла, мочи нет.
Мамаша с "Клинского" бутылкой
Потомство кроет на чем свет.
Хрипит "Бутырка" что есть силы,
Дорога - вечное пике.
Подростки чешут по мобилам
На незнакомом языке.
Рабочий край, простые люди...
И я задумался всерьёз -
В России точно завтра будет,
Лишь для кого - один вопрос.
И этот миг в стихах и прозе
Вонзился в память навсегда:
Плетется ржавый скотовозик
Из ниоткуда в никуда.
