Шут
Я – шут.
И шутки мои злы.
Они, как лезвие шершавого клинка.
И знаю я наверняка,
Могу рубить судьбы узлы
Отчаянным ударом языка!
Я – грош.
Во мне рыжеет медь.
Нет, ржавчина тугого сгустка крови.
Бока помяты от побоев…
Зато орлом могу взлететь,
Сверкая рёбрами изгоя.
Я – боль.
Душа моя саднит
Обидами, конца которым нет и нет.
Но я надеждою согрет.
Она во мне звездой горит,
Спасая от грозящих бед.
Я – крест.
Моя опора – горб,
Привычный к тяжести проклятой доли.
По тропам жизненной неволи,
Оставив груз ненужных торб,
Несу себя от роли к роли…
Грошовый шут,
Крестом храним,
А вдруг нам по дороге с ним?..
