Баба-Осень
Плетётся по моим стопам
шальная Баба-Осень,
укутавшись в линялый мех,
в кроваво-рыжий плед,
идёт и цедит горький вар
у старых бледных сосен,
что каплями янтарных слёз
стекает – свежий след,
хмельной и липкий, словно кровь
на ране, непривычный,
как тот, что сердце бередит…
Стою я на меже –
всё как всегда, с хандрой уже
сроднилась... Так обычно
проходит день, истаял год,
и жизнь – на вираже…
А дальше что? Покой? Душа
не просит больше вёсен?
Не будет шалостей хмельных
и страстных свежих лет?..
Плетётся по моим стопам
шальная баба-Осень,
и в нитях росных,
в синеве небес – готов ответ:
«В пожаре юных лет душа
истлела, догорела,
оставив пепел… Не судьба
вернуться к тем годам,
когда от счастья голосок
звенел в хмельном апреле…
Остались – хриплый зимний стон,
да саваном – снега…»
