Памяти дедушки
И каким бы твой город ни был нарядным,
От выкрашенных поребриков и проходных парадных
До держащего небо над парусом шпиля,
Безутешно он пуст без тебя и бессилен
(...ныне и присно...) пронзить меня впредь.
Моё детство соборным трезвоном отпеть,
Обесцветив все улицы и купола на кроваво-кирпичном Спасе,
Словно на снимках
(в твоем Алмазе и зимний он был прекрасен).
И чем гуще, пышнее цветистые яблоней кущи,
Тем отчетливей тщетная серость влекущих
Метрономно-безжалостный счёт дней: девять, сорок, полгода, год,
Господи... Город не ведает, что без тебя живёт!
Говорят, со временем заживёт. Но дожить бы до этого времени.
А пока - горделивые львы грустны,
Медны кони от гривы горящей до стремени,
И пылится гранит. Город тих, и мои хриплым эхом стихают стихи.
И Аврора молчит по тебе.
Самой верной и праведной из панихид.
