МАЯКОВСКИЙ
Тьма клубилась в дуле пистолета.
Пуля пролетела между строк.
Может быть, видением поэта,
Был проставлен времени итог.
Заглушают строки боль утраты,
Отправляя рифмы в облака.
Все поэты – вечности солдаты,
Вместе с ней летят через века.
Окрыляя словом наши души,
Сквозь столетия всегда жива
Вера в лучшее, ты только слушай,
Как шумит зеленая трава.
Укрепляя веру в нашем сердце,
Тот, кто умер – навсегда воскрес.
С тишиной, вселенским килогерцем,
Стих летит и падает с небес.
