Обожаю сидеть на своём балконе, хватило же ума, в своё время, не остеклять его. Зато лето не проходит мимо, когда нахожусь дома — сплошные эпизоды из жизни людей, животных и даже насекомых предстают предо мной, как на экране, словно в открытом кинотеатре в доме отдыха. А порой — я будто в театре, сижу в бельэтаже, а что — мой балкон на втором этаже, и во дворе, как на сцене играют узнаваемые вполне персонажи. Вот колоритные соседки горланят на весь двор, одна из них без конца переспрашивает: «шовгорите?», точно Манька Фаины Раневской. Кошатница из дальнего подъезда снова ищет сбежавшую от неё кошку, повторяя монотонно «Малышка, Малышка...», и так — на одном дыхании шесть раз, я посчитала, вздохнёт и снова: «Ма...». Назойливая забота достаёт не только людей...

Да, а ещё я беру с собой планшет, случаются же антракты.

Ночью по-своему интересно — смотрю на звёзды, жду, когда одна из них сдвинется вдруг с места и полетит по небу, или сорвётся вниз, а желание уже заготовлено мной заранее, оно в голове, чтобы успеть загадать...

Темень. Фонарь напротив потух две недели назад, ранее он изрядно докучал, выдавая всем моё присутствие на балконе, теперь прячется сам в ржавых августовских листьях каштана. Тишина такая, что было бы слышно наверняка, как червяк, поселившийся в орехе, глодает ядрышко.

Вдруг вижу картину: несколько юношей подходят к мусорному контейнеру, дружно расшатывают его и переворачивают на бок, а затем, трусливо ускоряя шаг, молча уходят прочь. Внешне парни выглядят опрятно, даже в темноте можно, не напрягаясь, рассмотреть опрятность — белым контуром — носочки, чёрным — стильные причёски. Были бы это нищие какие, бездомные, или хулиганьё местное и вопросов у меня не возникло бы, а так — возникло, спрашиваю, — парни, извините, а что это сейчас было? Зачем, парни? На пакость не похоже, в чём смысл тогда и где логика? — Но увы, они молча скрылись в темноте. На грохот упавшего металлического контейнера вышел сосед и начал, как и полагается, чертыхать нынешнюю молодёжь, способную исключительно на пакости. Сижу в недоумении, пытаясь узреть какую нибудь логику в действиях парней. Может это протест такой, но весьма невнятный. Наверное, они противники фриганизма. Как говорится: «Гугл в помощь!». Наблюдая, как роются в мусоре вполне приличные на вид люди, я выяснила в интернете кто такие фриганы. В качестве источника продуктов питания и других материальных благ они используют свалки, мусорные контейнеры. В отличие от бездомных и нищих они поступают так по идейным соображениям, а самой ранней предтечей явилась анархическая труппа уличных артистов Diggers, которая существовала в шестидесятых в Сан-Франциско и принципиально не покупала пищу. Была я в Сан-Франциско в начале этого лета. В центре города возле мусорного контейнера из-под кучи картона торчали чьи-то ноги, думаю, их владелец свободен от всякого рода идеологий.

Находясь в раздумьях, я начала зачем-то крутить на пальце обручальное кольцо, оно вдруг соскочило с него и стремглав полетело не просто на пол балкона, а в водосточную щель, нарочно вряд ли получилось бы в неё протиснуть. Слышу, как оно звякнуло об асфальтную отмостку и умолкло. Не хочется верить в то, что произошло. Смотрю на часы — ровно двенадцать. Мысленно уговариваю себя, что правильней будет дождаться вначале утра и затем идти на поиски, ведь кольцо явно приземлилось в заросшем травой палисаднике. Обручальное кольцо с бриллиантами было для меня не просто дорогой вещицей, трудно представить что-то более сакральное. Решаю идти в темень — на удачу. Выйдя из подъезда и повернув в сторону своего балкона, прямо под ним вижу сидящего на корточках незнакомого парня. От ужаса, что мне предстоит бороться с ним, цепенею. Но как он здесь оказался, вероятность один к миллиону. Спрашиваю, — а что ты тут делаешь? — Он отвечает, — извините, — и протягивает мне кольцо, — я ждал, что вы непременно выйдете. — В темноте разглядываю его лицо, оно очень светлое. Хватаю потерю и мчусь к входной двери, ключ-магнит не хочет слушаться и открывать её. Стук сердца превращается в гул, вбегаю на свой второй этаж. И только тогда, когда дверь моей квартиры захлопнулась за мной, начинаю приходить в себя. Бросаюсь на балкон, смотрю вниз, но парня и след простыл. Одна мысль не даёт мне уснуть этой ночью: почему же я не верю в людскую порядочность и бескорыстие. В голове возникает фраза Раневской: «Бог мой, как я стара — я еще помню порядочных людей!». Как оказалось, встречаются такие люди, а я даже не поблагодарила... Мир действительно не чёрно-бел. Но почему в то, что это был ангел, хранящий моё счастье — верится больше?