Неотправленное письмо
Я писем не писал тебе шесть месяцев
и не рыдал от этого навзрыд.
Мне кажется, они – ступеньки лестницы,
ведущей вниз. А там, внизу – разрыв.
О чем писать? Что дни мои печальные?
Что одиночества заела боль?
Из-под пера выходит нескончаемый
слов водопад... Бумажная любовь...
Десятки слов, пусть даже самых сказочных...
Письмо – бездарно сложенный роман...
Для строчек в письмах о любви достаточен
набитый штампами словесными карман.
Зачем мне клясться правдами-неправдами?
Бумага лжет, не лгут одни глаза.
Смотрю, в ночи, как слезы, звезды падают,
вон та – моя, а та – твоя слеза.
Любовь сильна, когда на расстоянии
услышишь сердца дорогого стук,
и на секунду молнией в сознании
мелькнет: - А вдруг забыла? Вдруг?
И позабыв о том, как звезды падали,
Сорвусь я с места, сяду в самолет...
Вот тот подъезд, который-то и надо мне,
вот и последний лестничный пролет,
дверь, наконец... А на душе так тягостно,
и – кулаком – в звонок, дрожь не унять.
С порога голос удивленно-радостный:
– Приехал? Здравствуй! Я устала ждать!
