Солнце пробивается сквозь сосны, освещая веранду ветхого дачного дома. На веранде – овальный стол, накрытый старенькой скатёркой в пятнах. Мать пожалела её выбрасывать. В центре стола – большая миска с голубой каймой, доверху наполненная красной смородиной. Венька не любил смородину из миски. Её надо есть прямо с куста. Так вкуснее. Так научил отец. Они снимали гроздья с куста, и, запрокидывая голову, обрывали губами с них спелые полупрозрачные ягоды так, чтобы сразу был полный рот, а потом давили ягоды во рту прижав язык к нёбу, чтобы сок проливался прямо в горло. Это – кайф. Это не то, что по ягодке из миски.

 

Отца не стало пять лет назад. Веньке было шестнадцать. Он поехал на престижнейший музыкальный конкурс в Прагу. Мать, с которой он ежедневно созванивался, отвечала, что всё в порядке, решив не волновать в столь ответственный для него момент. Конкурс он выиграл, а когда позвонил и, захлёбываясь от восторга, выпалил: «Мама, я победил! Передай отцу, что я победил!», она не смогла соврать и сказала, что папы больше нет. Венька замолчал, а потом бросил трубку и разрыдался. И более всего ему обидно было, что опять за него всё решили. Он так и не смог простить этого матери, хотя, кажется, понимал, почему она так поступила.