Морю
Утро. Над взморьем плывут голоса сирен,
сине-серебряной лентой течёт прохлада.
Пух и жара, как навязший в зубах рефрен,
тонет в НАПЕВЕ хрустального ВОДОПАДА,
КРОШКОЙ слюды, подсыхая, гранит блестит,
ТИХО – ни криков детей, ни МОТОРА воя...
Галечник, как леденцовое АССОРТИ,
море, смеясь, то лизнёт, то опять закроет,
кинется к берегу – яростно, НАПРОЛОМ,
камни кроша и ломая плавник, как кости...
Чайка, солёную пену задев крылом,
в облачный холод отчаянный крик уносит.
РОЛЬ угадать, ПЕРЕЖИТЬ его шторм и штиль –
камнем ли, птицей – непросто, не буду врать я:
волны безжалостны. Это их суть и СТИЛЬ –
помни, ДИТЯ, смерть и море – родные братья,
море и mori – чуть больше, чем слов игра:
ужас, агония, тщетность, чумные кучи...
Если не знаешь как выжить, как умирать –
морю довольно «ПРОШУ», и оно научит:
в НУЛЬ скинет файлы, подскажет ПАРОЛЬ творца,
ЛАМПУ и жезл Аладдину под ноги кинет...
Мира начало, предтеча его конца –
вечный, бездушный, безгрешный, безбрежный синий.
